AQUEL RINCÓN DE PALABRAS

Buscando un espacio vacío
para llenarlo de lo que quizás
no persista,
de lo que quizás
por miedo
nunca llegó a tomar forma
y lloró eternamente
su impotencia.

Frases que comenzaron hace ya alunos años
vuelven ahora a terminarse
como ecos mil veces repetidos.
Horizontes de mundos futuros
se unen en el minuto de las palabras.

Proceden
de aquél rincón deshilachado y roto
del que salen las blasfemias y las artes,
los enjambres de abejas y el solkitario diplodocus,
disecado en la arena de sus propios huesos.
De aquél desván surgieron
este papel de sueños encontrados
y estas palabras sin pensamiento.
Hacia aquél rincón irán
las líneas de un poema
mil veces leído,mil veces gastado.

En el desván de lo recóndito
todo se une,las siluetas a las sombras,
las personas a las figuras,
y acechando desde arriba
una maraña de hilos se alza
sobre la enorme figura
de una marioneta de azabache
erguida en su propia red,
acechando un punto oscuro y casi invisible,
alas cristalizadas en el polvo,
ojos sin expresión que nunca aprendieron a mirar.

En el eterno juego de la araña y la mosca
nunca está lejos una de otra,
están tan vitalmente unidas
que en el instante de la caza
no existe el sonido,
sólo el reflejo mudo
de nuestros ancestros.

AMIN

DÍAS

Días de todas las clases que se lleva la vida
arrastrándose en el viento del universo,
luces que se sienten tras los párpados
y golpean el aire rasgándolo en silencio.
¡Cuidado! De las sombras nace el león fugitivo
que con sus llamas reseca el mundo
y entre sus ojos la frente llena el ocaso
cuál horizonte sin límites.
Acabó tendida en el suelo su majestuosidad
y las hojas temblorosas cayeron una tras otra
quemándose para siempre en su propio fuego.
Ya no palpita ,no, el acero de su mirada ,
y el velo de un manantial lo arrastra por su cauce
hasta la profundidad de otro día.

AMIN

GUITARRA DE CRISTAL

En un ensueño de espejos se reflejó un sonido jamás oído. Las notas empezaron a tambalearse mudas entre las flores del jardín. Una niña pequeña, eterna, quiso cantar sus juegos infantiles y desapareció bajo una fuente rosa de aguas pulverizadas.
Luces entrecortadas removían las superficies cristalinas descubriendo destellos de peces metálicos como el sol.Un búho enorme y misterioso descansaba sobre una guitarra de madera opaca, llena de cuerdas y vibraciones.
La corteza de un árbol absorbía la figura de la guitarra como línea sin contornos ni consistencia. Se columpiaba un muchacho en una rama desgajada mirando fijamente su sombra plateada, cristalizada en el aire de la tarde.
Se escuchaba el susurro de los peces metálicos y el tintineo de las hojas;se palpaban los ojos fijos del búho sobre la guitarra misteriosa, el agua evaporada de la fuente a través del sol; se respiraba el sonido de los espejos rotos tras la fuente, el inútil balanceo de la cuerda vacía.

AMIN

TOBOGÁN DEL ESPACIO

Alud sin palabras,
lluvia de arena en el espacio,
se configura en una idea, en una palabra, en un papel.

Una idea es configurada
y un alud de cascabeles resuena
como el tintineo de la lluvia arenosa en el espacio.

Una palabra toma forma
entre un alud de papeles
y la lluvia del rocio la desfigura
haciéndola sombra de arena en el espacio.

En un papel resuenan
aludes sin palabras
que se deslizan a través de ideas y frases
como la lluvia juega a resbalarse por el tobogán del espacio.

AMIN

ESCONDIDO EN LA PIEDRA

Luces de muchas mañanas,
piedras de muchas madrugadas.
Luz inundada de sueño,
agonía despierta de vida,
humor escondido en la piedra.

Envidias secretas de dioses,
afanes inútiles de sol,
color hecho trizas.
Luces de muchas mañanas,
piedras de muchas madrugadas.

Memoranzas de aliento frío
sobre manzanas carcomidas,
vacío desencantado.

Luces de muchas mañanas
que se entrecortan
iluminando el aire.

Piedras de muchas madrugadas
secas como hojas tristes
en noches dulces de otoño,
diluyendo la última lágrima
en el rocío de la última mañana.

AMIN

ESTE MUNDO LOCO

Nacemos y morimos,
morimos y nacemos, pero
no sabemos cuándo. Hablamos
continuamente, y cuando callamos
es solo para seguir hablando. No sabemos
decir lo que de verdad ES,pero nos empeñamos
en decir que solamente lo nuestro ES. Nos alejamos
del mundo murmurando, y volvemos gritando. Soñamos
con mundos lejanos y no vemos los cercanos. Somos tan pequeños
que cuando queremos engrandecernos, nos enpequeñecemos aún más.
El pasado y el futuro existen porque los niños y los viejos son marginados
y olvidados. No valemos ni lo que somos porque,desgraciadamente, solo somos
lo que valemos. Alcanzamos la meta solamente cuando la buscamos; es vana ilusión
cuando la casualidad parece acercarla. Sólo dejamos de sentirnos a nosotros mismos cuando
la muerte nos separa de los demás. La vida no debe tener ni principio ni final, pero el presente
está tan vacío que es preciso transformarlo en pasado o futuro.........................................................

...........................................................y si el mundo es así, la locura puede continuar indefinidamente, locos procesos pueden convertir a los procesadores en criminales de sueños......................................

Un libro escrito por dentro y por fuera

En el libro del Apocalipsis aparece la frase que dá título a esta refelexión, ¿cómo imaginarnos un libro así? ¿sería un libro sin encuadernar, infinito, sin terminación? ¿o quizás un libro dónde la página transparente mezcla las palabras de una carilla con la de atrás, y no se puede entender nada? Pienso que, de cualquier manera, sería un libro completo, sin que nada le sobre, sin que nada le falte, el libro ideal que siempre tiene en mente quién escribe, la perfección de lo imaginable expresado en una frase, aunque las palabras que estén escritas por fuera sean las más expuestas a lluvias , tormentas , deformaciones,...pero también las más certeras. ¿Conoceis algún libro que esté escrito por dentro y por fuera? Yo sí, el libro "El principito" rebosa de latidos por fuera y los derrama llegando a nosotros con una naturalidad aplastante.