RECUERDOS SIN NOMBRE

¡Cruél asesina de recuerdos sin nombre!
Escabullida en la arena de un mar sin tiempo,
vuélvete contra tí para renacer...
asesínate sin piedad ...
anticípate al augur que llora lamentos enfermos de muerte.
Escóndete de todos porque sin nadie naciste,
asida al mundo por el vacío de la existencia
que te recuerda estás viva y no más.
Elígete entre tus pensamientos y créate de nuevo,
estás entre las basuras de un estercolero.
¿por qué será que ya no luchas?
¿por qué será que ya no existes?
¿por qué será que no te sientes?
No sé si será tu soledad más amarga que la mía,
pero sí sé que mi ser solitario
es mucho más soledad que el tuyo,
y nunca la soledad vistió cariño alguno,
por eso y por tantas cosas es en este momento el palpitar mío,
y si apenas lo reconozco
es a través de estas menudas letras
que sin esperar salieron
de los borbotones de sangre
que existen en mis cabellos,
emergieron de las olas que de la arena
me desistieron,
por estar tan anclada
allí dentro...
durante mucho,mucho tiempo,
todo el que tarda una vida en darse cuenta de que vive,
todo el que tarda un corazón en palpitarle al día
con su propio y único ritmo.
Allí dentro todo era escurridizo,
todo el sol salado del mundo estaba allí,
fosilizado cuál cristal opaco sin aliento.
Duérmete, y llena tu vida de sueños
que la vida sola encontrará el desvelo,
o el verdadero sueño.
Emerge el gigante de la gruta
y grita en la oquedad de la espuma
valiente, alzando su cetro,
más el chisporrotear del agua sobre su pelo
lo abrasa como fogata infernal de llamas blancas,blancas
y malvas como la libertad del muerto,
y los rayos del sol le carcomen
la enorme piel disecada,
en un segundo cartón piedra,
de vaciedades sabio,
el viejo gigante marcha
bajo sus piés cansados
plenos de trotes y llantos
el viejo gigante marcha
y se recubre de escarcha bajo la montaña,
sin arena el mundo ya no existe,
sin arena la piel se despelleja con los jirones de luz
de una ventana en cualquier ciudad,
sin arena
terminó
este canto largo y amargo
porque
estaba tan dentro tan dentro
del mundo
que fundió el mar
y asesinó las partículas del tiempo arenoso
como si sólo un millar de siglos hubieran pasado
a través de estas palabras
miradas con los ojos de una mano.

AMIN

QUIZÁS /PERHAPS

Mañana,
quizás...
será mañana,
tal vez,
será ojalá,
mañana,
quizás...
quizás tú,
también.

AMIN


Perhaps
tomorrow
will be...
tomorrow again,
perhaps...
a wish will be,
who knows...
the day after today,
perhaps you will,
too.

AMIN

DUERMEN LAS HORAS

Ahora que escribir
es dibujar
y vivir
es jugar
la palabra está indefensa
y el amor tiembla.
Duermen las horas
plácidas
de olvidos
repletas,
afilando
la conciencia,
amasando
la infancia,
con un olor
a recién hechas,
horas
horas
horas donde los rumores se aquietan,
descifrando, hilvanando,
adornando la existencia.

AMIN

FAUSTO

Todavía
me quedan treinta minutos
de libertad.
Todavía
me quedan treinta minutos
antes de la condena a muerte
de un diablo.
Todavía treinta minutos
y Fausto vivirá.
Aún los minutos parecen
cosidos con grapas de plástico
y enmudecen lentos,
pesados tras la pesadez del tiempo.
Aún el aliento de mi estómago
palpita en el corazón del mundo
y el negro cuervo revolotea lejos
y no será capaz de encontrar
un cuerpo preso por la condena del tiempo.
Aún parece que el mundo huye
de mi lado
y las criaturas se arrastran a mis piés.
Los treinta minutos de la condena
eterna
son más eternos que cualquier eternidad.
El reloj ha perdido su materialidad
y no se oye su tic-tac
porque Fausto es presa del miedo
y el horror infernal de sus pupilas
recoje la imagen muda
de unas manillas circulares
que nunca terminarán con su tiempo,
porque el tiempo está dentro de él,
y él es el único dueño sobre el mundo
y el tiempo,
¿Cómo puede ser que esté asustado?
¿Cómo puede ser que lágrimas furiosas
resbalen hasta el centro del mundo
y se hagan piedras opacas
antes de salir de la habitación?
¿Cómo podrá ser que el cuerpo abandone
al alma?

AMIN

COMO

Como largas alas de gaviota
se presenta el futuro inmenso
estrellado de sal.
Arrastra el dolor
los sonidos desgajados del tiempo.
El lucero matutino
se refleja en el interior de los objetos
hasta tocar fondo,
y una mancha negra se deshace en humedad.
Una figura alcanza bajo la lluvia
un gran monte sin nubes
y desaparece bajo el barro
de una montaña sin pensamientos.

AMIN

EL GUERRERO

Me dirijo al rincón recóndito de mis sueños
seducida, deprimida,
alejándome de todo lo que una vez fue mío,
y me precipito y desaparezco
y la nada huye del espacio vacío
y el niño y la madre nada sienten
y el hombre y su amante su destino tejen
para no morir para no desaparecer
de los rincones del sueño
donde arañas incontables
cuentan historias de fantasmas
y brujas de los cuentos
añoran el chocolate caliente y apetitoso
de unos ojos de niño.
Abres, y nada cierras.
Cierras, y nada abres.
Tu batalla estaba perdida o ganada
antes de lucharla.
No te enfurezcas, no,
que todavía queda la forma,
esa forma de lucha que dará la victoria
al guerrero que siempre se pensó
más débil.

AMIN

CRISOL

El crisol se encuentra en el interior de los instantes, un pulso de vida que pasa desapercibido si nuestro ritmo no es el adecuado, si disociamos nuestra naturaleza de nuestros asuntos, tan artificiosos, tan irreales....
Lo más real que existe es el trato humano, horizontal, sin artilugios, con el corazón siempre en la mirada, en las manos, en el alma....
Olvidar eso es olvidar lo propio por lo ajeno, lo realmente placentero por lo vano, lo absurdamente efímero.

AMIN